Des Culpa

Não tem cores no dia, nem na alma vazia.

Tem dor se transformando em raiva, solidão em resiliência, amor em auto estima. 

Tem travas, amarras, chicotes. Tem tempo. 

Na rua a primavera canta. 

No íntimo, o inverno congela. 

Outra tempestade se aproxima. 

Raios, trovões, granizo, vento. Muito vento. 

Saudade de tomar banho de chuva, lavar a alma, limpar  a má água parada dentro de mim, enquanto espero o próximo dia de sol na alma. 

Não tem rima, nem acorde. Não tem alegria, nem vida. Não grita, grita ele enquanto me culpa por mais uma das suas nóias.